Жуткая обстановочка. Обшарпанные стулья, прокуренные стены, смешение запахов алкоголя, курева и пота кружит голову похлеще любого виски. Зря сразу начинаешь с крепких напитков. Зря вообще пришла сюда. С другой стороны, принцессам тоже надо когда-то отдыхать. Надо снимать неудобные корсеты и платья, сменяя их майками и топами, джинсами. Надо иногда выбираться к подданным хотя бы иногда, выслушивать их просьбы, смотреть, чем и как живет народ. И отдыхать. Просто и по-человечески. Самый дешевый клуб, самая окраина города. Здесь на самом-то деле неподходящая для этого наивного существа публика: наркоманы под кайфом, последняя  стадия алкогольного опьянения, прокуренные и пропитые парни и девушки, не соображающие ни где они, ни с кем. Невольно жмуришься, задерживая дыхание, одурманенная всеми веществами, витающими в воздухе. М-да, прийти сюда было определенно не самой лучшей идеей месяца. 
Руки трясутся, голова кружится, ноги подкашиваются, рискуя увести тебя куда-то, куда тебе совсем не надо. И хотя выпила ты не так уж и много, организм, в жизни не видевший алкоголя, теоретически мог среагировать непредсказуемо. То есть трясущимися руками, затуманенными мыслями и прочими неприятными симптомами. Однако кто-то у нас не смог отличить алкогольное опьянение от никотиновой ломки, а потому решил, что ему сейчас жизненно необходимо покурить. Вот прямо сейчас, в эту самую минуту. Единственный плюс этого клуба – невозможность встречи со знакомыми.

Туалет под стать клубу. Грязный, обшарпанный, прокуренный и исписанный всевозможными фразами в стиле «Здесь был Вася». Брезгливо морщишься, оглядывая помещение. Музыка здесь будто бы еще громче, она отдается где-то в глубинах мозга, распугивая мысли, которые и без того не успевают сформироваться во что-то более-менее адекватное. Воровато осматриваешься, доставая сигареты из кармана. Усаживаешься на заляпанную раковину, не особо заботясь сейчас о состоянии одежды. Затягиваешься так глубоко, что почти закашливаешься, наклоняешься, складываясь почти пополам, а когда поднимаешься, перед тобой стоит человек. Глаза не сразу фокусируются на лице, проскальзывая куда-то мимо, то выше, то ниже. Подслеповато щуришься, роняешь сигарету на мокрый кафель. Та тухнет с тихим «пшш», ты смотришь на нее еще пару секунд, прежде чем до тебя доходит. А человек терпеливо ждет, стоя так близко, что ты не можешь встать. А потом до тебя снова доходит. Встать ты не можешь, прижатая к раковине, ничего сказать ты не можешь хотя бы потому, что неловкость этого момента просто зашкаливает. Слова разлетаются вокруг, ты почти можешь коснуться их, но прежде, чем ты поднимаешь руку, они рассыпаются в пепел.

С тихим вздохом поднимаешь глаза на ту, чьего осуждающего взгляда боялась больше всего. Что там у Киплинга про серые глаза?* Серый след за винтом бегущей пены? Вот сейчас тебя будто бы перерезало этим самым винтом, превращая все вокруг в кровавое месиво в соленой воде. Хочется откинуться назад, отстраниться от лица, которое как-то слишком рядом, но сзади раковина с этим капающим краном. Хочется закрыть глаза. Отключиться. Упасть в обморок. Внутри все смешивается в какой-то водоворот, выжигающий, опьяняющий еще больше.
– Ну, привет. – Однако голос выдает твой стыд с головой, проходясь винтом еще раз, задевая мозг и сердце одновременно.
_________________________________________________________________
* - имеется в виду стихотворение Р. Киплинга "Молитва Влюбленных"

Отредактировано Кристина Нотбек (2014-05-07 22:08:33)